Est-ce que je déteste ma mère ? Comment le savoir ?

Parfois je la comprend. Je me souviens d'elle et je comprends.

J'imagine ses doutes, ses tristesses, je me mets à sa place . Naïve et pas futée, devant sa fille obstinée avec un fort caractère. Elle ne demandait qu'à aimer sa fille, moi, et à faire tout ce qui était bon pour cette fille, selon ses critères à elle. Elle m'aimait tant, elle savait si bien ce qui était bon pour moi. Elle le savait, elle aurait voulu me transmettre ce savoir et que je devienne ce qu'elle voulait pour moi, car ça ne pouvait qu'être bon.

Et cette fille qui ne se rendait pas compte de cet amour, au demeurant plus ressenti qu'exprimé, et qui ne voulait en faire qu'à sa tête.

Je lui en veux de ne pas s'être seulement dit : que veut-elle, elle ?