Etrange : mes souvenirs sont amers, mais je sais qu'enfant, je ne suis pas triste. Pas du tout. Je suis gaie.

Tous les livres qui m'entoure font ma gaieté : je ne cesse de lire et d'être ailleurs. Quand je sors des mondes irréels de mes lectures, il est l'heure de manger ou de dormir. J'évite tout, je ne vois rien, et je souris. Les autres me semblent dérisoires.

Pourquoi ai-je changé ?